«Двадцать первое. Ночь. Понедельник.»
Как же я люблю, когда в метро выпадает случай проехать в литературном поезде! Обычно едешь и под стук колёс, объявления, шум открывающихся и закрывающихся дверей или дремлешь (не важно, сидишь или стоишь), или просматриваешь новости по смартфону, или слушаешь музыку. А в литературном поезде всё не так — по крайней мере, для меня.
На многочисленных постерах читаешь высказывания, цитаты из произведений известных писателей и поэтов. В большинстве своём, хорошо известные. Но иногда, на счастье, вдруг попадается нечто позабытое, а то и ранее неизвестное. И вот такое-то вызывает очень сильные эмоции.
Еду в таком вагоне, поднимаю глаза и как будто лично к тебе обращается Анна Андреевна Ахматова:
Двадцать первое. Ночь. Понедельник.
Очертанья столицы во мгле.
Сочинил же какой-то бездельник,
Что бывает любовь на земле.
И от лености или со скуки
Все поверили, так и живут:
Ждут свиданий, боятся разлуки
И любовные песни поют.
Но иным открывается тайна,
И почиет на них тишина…
Я на это наткнулась случайно
И с тех пор всё как будто больна.
Первая строка чёткая, резкая, конкретная, полностью составлена из назывных предложений (сразу же вспоминается Александр Блок с его более знакомыми строками: «Ночь. Улица. Фонарь. Аптека»)…
Это короткое стихотворение было написано в 1917 году и вошло в третий сборник Ахматовой «Белая стая». Время сложное и трагическое в судьбе России.
PS. А сегодня, через 101 год снова двадцать первое, понедельник. И жизнь продолжается, и любовь вечна…